* Publicado en la revista Summer / EC
Edición # 17. Febrero de 2014
No, no es propiamente un valle; es más bien una hondonada, una vega angosta incrustada entre dos crestas que se disputan su espacio y la invaden con sus riscos. Allí, en el medio, un solitario camino interrumpe con un súbito requiebre su estrecho recorrido. Lo hace para anunciar la inminencia de la modesta plaza a cuya vera se recuesta, con recatada altivez, esa iglesia de color durazno que engríe a ese pueblo escondido. La gente lo conoce por “Nono” y nadie recuerda por qué, usando así aquella doble negativa, le bautizaron a esa aldea donde los viejos dicen que viven en paz hasta los perros de sus escasos vecinos...
Vuelvo casi medio siglo después. Respondo al llamado de la sangre; al desafío de la curiosidad y del recuerdo... Visto desde arriba, desde la cima del sinuoso camino, Nono se expresa como una cláusula de tranquilidad y serranía donde las tonalidades del verde se matizan y difuminan hasta mimetizarse con el infinito. ¡Quién diría que este sosegado paraje podría encontrarse a sólo pocos minutos del que alguna vez fue conocido como el recoleto y franciscano Quito!
Pregunto a quienes me conceden su pródiga hospitalidad que qué es lo que da esta tierra y de qué es lo que vive este pueblo. "Nos regala paz", me contestan; sin escatimar su orgullo, con un talante y una convicción que acicatean el alma y provocan compartir su bondadoso acuerdo, y el entusiasmo de su compromiso.
Nono es un conjunto de planos inclinados donde parecería que todas las gamas del verde, cual si se tratase de un caprichoso retaceado, se habrían sobrepuesto con ánimo travieso e impreciso. De pronto, hacia la media tarde, la intensidad de ese verdor cede y transige ante una neblina mezquina que celosa baja hasta los meandros del escuálido río. Lo hace para asignarle un marco a la nostalgia. Es quizá su discreta manera de custodiar los recuerdos que se guardan con cariño!
Edición # 17. Febrero de 2014
No, no es propiamente un valle; es más bien una hondonada, una vega angosta incrustada entre dos crestas que se disputan su espacio y la invaden con sus riscos. Allí, en el medio, un solitario camino interrumpe con un súbito requiebre su estrecho recorrido. Lo hace para anunciar la inminencia de la modesta plaza a cuya vera se recuesta, con recatada altivez, esa iglesia de color durazno que engríe a ese pueblo escondido. La gente lo conoce por “Nono” y nadie recuerda por qué, usando así aquella doble negativa, le bautizaron a esa aldea donde los viejos dicen que viven en paz hasta los perros de sus escasos vecinos...
Vuelvo casi medio siglo después. Respondo al llamado de la sangre; al desafío de la curiosidad y del recuerdo... Visto desde arriba, desde la cima del sinuoso camino, Nono se expresa como una cláusula de tranquilidad y serranía donde las tonalidades del verde se matizan y difuminan hasta mimetizarse con el infinito. ¡Quién diría que este sosegado paraje podría encontrarse a sólo pocos minutos del que alguna vez fue conocido como el recoleto y franciscano Quito!
Pregunto a quienes me conceden su pródiga hospitalidad que qué es lo que da esta tierra y de qué es lo que vive este pueblo. "Nos regala paz", me contestan; sin escatimar su orgullo, con un talante y una convicción que acicatean el alma y provocan compartir su bondadoso acuerdo, y el entusiasmo de su compromiso.
Nono es un conjunto de planos inclinados donde parecería que todas las gamas del verde, cual si se tratase de un caprichoso retaceado, se habrían sobrepuesto con ánimo travieso e impreciso. De pronto, hacia la media tarde, la intensidad de ese verdor cede y transige ante una neblina mezquina que celosa baja hasta los meandros del escuálido río. Lo hace para asignarle un marco a la nostalgia. Es quizá su discreta manera de custodiar los recuerdos que se guardan con cariño!
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